ANTICHRISTO

El viernes nuestro hijo nos invitó a cenar en un restaurante italiano a mi mujer y a mí con motivo de su cumpleaños. La primera media hora de la cena fue bien, pero cuando mi mujer empezó a hablar de su trabajo, se ha armado.
Hace tres años que mi mujer y yo estamos separados y cada uno hace su vida, aunque los fines de semana nos solemos ver porque prácticamente todos nuestros amigos son los mismos. Veintisiete años son muchos años.
A ella le van muy bien las cosas. Es una de las secretarias de un personaje importante de la política mallorquina y, además, vive en una casa que le dejaron sus padres de herencia, además de unos cuantos millones de pesetas en el banco. No se puede quejar. Pero con todo y eso, su conversación preferida es su trabajo y criticar mi forma de ser y lo mal que me lo he montado en mi vida. Por eso, a los diez minutos de conversación empiezan las interminables peleas.
Le encanta hacerse la víctima y hacerme sentirme mal contándome que cada día se levanta a las siete de la mañana y no para hasta las tres de la tarde. Todas mis amigas tienen maridos que las llevan en bandeja de plata, no se cansa de repetirme. Entonces es cuando yo le digo que si tuviera todo el dinero que me he gastado sólo en restaurantes con ella, viviría en un chalé con piscina.
La cena fue horrible, nuestro hijo juró y perjuró que era la última vez que nos invitaba a comer. Menos mal que el dueño y los camareros del restaurante nos conocen, porque de lo contrario nos hubieran llamado la atención. Ha sido bochornoso, aunque ya estoy acostumbrado. Porque tengo que reconocer que mi mujer es una pija, pero cuando quiere es la más ordinaria.

He llegado a las dos a mi casa y he subido a Méjico al terrado, he enchufado la manguera al grifo del ático que mi hijo utiliza para follar a sus amigas, y lo he regado para que se vaya un poco el calor de las baldosas. Luego me he duchado y me he puesto a leer Rififí de Augustc le Breton, que ya lo estoy terminando.
Es un interesante libro que he recuperado de mi biblioteca. Lo que me gusta más de este autor francés es el sentido patético de la vida del hampa, donde reina una especie de libertad salvaje y un cierto sentido del honor. Hasta el asesino más asesino tiene debilidad por un pajarito o un niño que llora. Si no lo habéis leído, os lo recomiendo, aunque es difícil que lo encontréis.

He pasado un sábado y un domingo que no se lo deseo a nadie. No he hecho nada interesante. El sábado, como siempre, me despertó Méjico para que lo subiera al terrado. No sé para qué coño me hace subirlo al terrado si no caga ni mea. A las nueve y media ya estaba oyendo las lamentaciones mañaneras de mi santa madre. Luego he subido de nuevo a mi casa y en la puerta me he encontrado a mi hijo intentando meter la llave en la cerradura. Le he dicho con muy mala leche que se fuera a dormir la borrachera al ático. Mirándome sin mirarme, se ha agarrado a la barandilla y ha subido al ático, que está justo encima de nuestro piso. Lamentable.
Mientras que subía las escaleras le he dicho de todo menos guapo, pero él no me ha hecho ni puto caso y ha zanjado mi monólogo con un sonoro portazo. Mi hijo, junto a la separación, es la causa más importante de que yo tenga depresión. Tiene veintiséis años y todos los boletos para ser un alcohólico importante.
Por la tarde he hecho las paces con mi hijo, como siempre, y me ha convencido para que le pidiera a mi madre trece euros para ir a ver la última de Lars Von Trien . Ha sido una experiencia que no se la recomiendo a nadie. Yo, como soy objetivo, reconozco que Von Trien es muy bueno como director, pero como guionista deja bastante que desear. Anticristo es una paja mental del director danés que mejor hubiera utilizado el dinero que ha costado la película dándoselo a los pobres.

Hoy, domingo, mi mujer me ha llamado por la mañana en son de paz y me ha sugerido ir a ver a nuestro amigo Pere, que hace quince días le operaron a corazón abierto. Pere tiene setenta y pico de años y es millonario. Es un mallorquín, como muchos otros de su generación, que se hizo millonario con los hoteles. Es inculto y listo, y en la frente tiene un coño. Según él, si no tiene ganas de follar cuando se despierta, es que no está bien de salud. La verdad es que no ha sabido envejecer bien y se cree que tiene veinte años.
Como con sus hijos no se lleva correctamente, aunque ya ha repartido la suculenta herencia, ha contratado a una ex novia, más fea que Pífio (esto siempre lo decía mi padre, aunque yo nunca me ha dado por averiguar quién era ese Pífio) para que le cuide.
El martes viene su hija de Londres, donde vive con su marido y sus hijas; los cuatro más negros que el carbón. Ella es de piel blanca como la leche y atractiva. Pere tuvo a esta hija mientras estaba casado con una mallorquina que le dio dos hijos y que luego se separó.
Digo esto porque la mayoría de los mallorquines son racistas, y el que su hijita del alma se casara con un negro de verdad, le rompió todos los esquemas. Y después de mucho tiempo se planteó el olvidarse de su hija o aceptarla con el negro y sus tres hijas. Se decidió por lo último. Y ahora, como el negro no es una lumbrera, aunque se cree que todos los blancos son tontos, Pere los mantiene a los cinco.
Últimamente, su hija (imagino que por aburrimiento) se ha metido de lleno en la religión y ya cree en los milagros y ha tenido varias experiencias celestiales, mientras que su marido se sigue pegando la gran vida con el dinero que manda papá a la niña. Hay tipos que tiene suerte.

La paella que ha hecho la ex novia y ahora empleada de Pere ha sido mediocre y sólo la he probado para no dar la nota. Antes de comer me he llenado de sobrasada y queso mahones acompañado de un buen Rioja. Porque lo que tiene bueno Pere, es que todo lo que hay en la nevera, en la cocina y en la bodega, es de todos sus invitados. Y no le importa el número de estos: a él le sobra el dinero y siempre paga, vaya donde vaya. Quizá sea una forma de comprar amigos.
La afición de Pere, la que le entretiene desde hace más de treinta años, son los caballos de pura raza. Los compra en Andalucía por unos cuantos millones, los cruza en Mallorca, y cuando se cansa, los vende por dos duros y vuelta a empezar. También tiene unos diez ponys. Así es Pere, un buen hombre que se cree en posesión de la verdad, añora a Franco y no le gusta lo que ve ahora, pero con todo y eso, es un buen amigo.

El domingo es el día más asqueroso de la semana. Lo odio con toda mi alma. Cuando termino de escribir esto estoy delante de un ventilador que no deja de moverse. Yo sudo sin tregua, y en cuanto suba este escrito al blog, me voy a meter a la ducha y supongo que me pondré a leer hasta las dos o las tres. Una mierda. .